Notas para un diario 217

La noche fue extraña, la comida fue extraña y hasta las conversaciones también lo fueron. Qué difícil en la vida es que todo encaje: siempre hay algo que sobra o que falta. No, no es para deprimirse tampoco, qué va, pero en fin… fastidia, por decirlo finamente, que nada sea nunca perfecto. Por ejemplo, como cuando quisimos beber gin-tonic y fuimos los dos a la cocina. Tú cogiste el hielo, yo los vasos; tú vertiste la ginebra en cada copa pensando en cada uno de los tres, un poco más aquí, un poco menos en ese otro, "a las mujeres les gusta suave, apenas una lágrima, ja ja…" mientras yo te enseñaba las limas que había ido por la tarde expresamente a comprar y me disponía a rebanar un pequeño trozo de su dura piel verde. Pero qué cara se me quedó cuando comprobé que no había tónicas en la nevera. "Vaya… a ver en la despensa… no estarán frías" Tampoco. Ni frías ni calientes. Nada. El mundo se le viene a uno encima. Duró unos segundos la sensación de pérdida. Recordé aquel verso que dice "¿qué cosa no es casi ausente aparte de mí mismo?" Tú, más práctico, reaccionaste mejor: "No pasa nada. ¿Tienes Coca-Cola? ¿Y ron? Todo arreglado". A mí como no me gusta el ron, ni la Coca-Cola, no me quedó más remedio que agarrarme al whisky. ¿Se escribe así? Pues no lo sé, está buenísimo pero me pone triste y además cuando lo bebo me dan ganas de ponerme inmediatamente a garabatear algo. Lo hubiera hecho de no haber estado en medio de una cena improvisada con unos invitados tan especiales y a los que quiero tanto. Es la vida que nunca es del todo perfecta.